Talvez eu esteja cansada.

Há dias não consigo vomitar o que por dentro se prende cada vez mais, formando um emaranhado de agonias sem sentido. Ou talvez com metade de um nexo inteiro, mas mesmo assim me descabelo. Parece que me perdi de mim mesma, vivo os dias um tanto quanto blasé,  ao invés de correr pelo vasto campo prodigamente, esgoelando a náusea. Talvez eu esteja morta. Talvez eu não esteja vivendo. Talvez seja apenas medo.

Talvez eu esteja cansada.